dcmbr*

Él grita, ella murmura. Él corre, ella suspira. Ella murmura e implora sonetos a la nieve. Ni ve. Él calla, ella suspira. Me enredé en la persecución de las palabras y las metáforas deshiladas. Ella pide silencio. Se estremece la luna. Él calla y grita más fuerte. Dos latidos, tres latidos, cuatro, desde el cajón. Palpita la almohada. Ella observa desquiciadamente, yo miro. Él se da media vuelta, ella se sienta. Ella se va. Ella empieza a llorar, y yo lloro. 

Me faltan palabras

para contar canciones
para cantarte mil historias
para hablar de lo que amo
para llorar
para narrar la vida
para vivir la mia
para soñar presentes
para triturar futuros
para beber té
para comer delicioso
para que se me pongan los ojos más verdes
para decirte la verdad
para decirte que te quiero
para creerme la historia
para que vivas mi cuento
para tragar alegrías
para gritar las penas
para abrir la caja de Pandora
para arrancarte la ropa
para sonrojarme entera
para hablar de música
para besar salvajemente
para estremecerme
para mirar la luna
para escribir mi historia.




Me faltan palabras.

S. Plath

"I took a deep breath and listened to the old bray of my heart. I am. I am. I am."

ATENCIÓN, ATENCIÓN...

... Se solicita permiso a la clandestinidad de sentimientos.
Se ruega a los pasajeros paciencia ante la espera. Ya saben que las turbulencias van incluídas en el precio del pasaje.
Las salidas de emergencia ya las conocen, aunque nunca sabrán cómo utilizarlas.

Siempre querremos preferir viajar sin cinturon,
fumar en los baños
y pedir vino para beber.

¡que la literatura no muera!

Si la literatura es el lenguaje, y el uso del lenguaje modela los cerebros. Más letras y más imágenes, para qué vamos a renunciar a algo, si nos gusta mucho más sonreir -y las sonrisas son más amplias- si lo tenemos todo.
Aunque al final nos quede nada,
o casi
nada.

Llenamos renglones y renglones de casis y demasiados. Nunca bien, nunca correcto, nunca completo -intentando que nunca mal- a veces mal.

Llevo meses convenciéndome de dejar las locuras a un lado.
Llevo horas convenciéndome de cometer una locura.

mediogris

Volviendo al mundo, o a las nubes,
del infierno;

reconstruyendo fantásticos castillos de arena sobre la tierra -el asfalto-

donde se pueda vivir

y vivir bien.
Hacia mucho tiempo que no sentía tanta violencia. Tenía un volante entre las manos y hubiera sido mucho más feliz chocando,
derramando sangre,
la mía.
Y para, respira, respira, respira, llora -al final es lo que llevas haciendo toda la semana-. Intenta imaginar que sabes hacer algo más. Que a veces, incluso, has hecho algo de lo que puedas sentirte orgullosa. Ya has vivido los momentos más bajos, varias veces, ¿por qué cojones no recuerdas cómo saliste? Alguna fórmula, truco. Una y otra vez. Lo mismo. El eterno retorno.

ojalá nieve

-"Ojalá nieve

por la nieve

por tu piel y la nieve."

SPTMBR

Este septiembre loco
que nos va a volver locos a todos,
con el que mantengo una lucha contante de bufandas, besos y anhelos.
Que me falta la lluvia en las manos, el frio en la garganta,
poniendo todo mi empeño en chaquetas y guantes.
Conseguí cumplir uno de aquellos propósitos de antes,
invertir en un abrigo para septiembre-octubre-noviembre, y que sea verde -por favor-, que ya no sé ni cuándo ponerme.
Y si, sabes que en un par de semanas no pararé de quejarme porque -aún- no sabes, que lo único que tengo en Otoño son manos y pies helados -y cientos de lunas llenas-.

enverde

Tengo un par de direcciones,
que mis pasos desean
junto con los tuyos
anotados en un papel en verde,
huérfano de agenda
unas cuantas ideas, un paso sin orden,
sobre el que caminaré descalza.
Me he dejado los cuadernos en casa,
olvidé los zapatos de suela gruesa en el armario.
Este camino, lo vamos a hacer con los ojos vendados,
y sin seguro de vida.

Ese lugar

donde recitar es tan natural como respirar.

dostrescincociento

Dos, tres, cinco, ciento, trozos partidos, gracias mundo, por el corazón coraza. Donde todo está bien, donde hay una constante lluvia sutil, sin grandes sequías ni borrascas, de esas que parten el alma en dos, de las de reír a carcajadas, de las que romper vidrios en pedazos. 
Viviendo suave, comiendo sano, acostándose temprano para madrugar. Pastillas para no soñar, Joaquín.

Punto y  parte. Por qué recordar.

Dos tres cinco ciento. Las mismas historias, aunque con más años encima. La piel se vuelve menos elástica y los prejuicios mas potentes.

Te ves igual. Quizás más guapo –bueno, seguro que más guapo-. Me veo reflejada en ti, más delgada, con más pecas, el corazón más cansado y mis ojos que miran más al piso que al cielo. Ambos recordamos eso, ¿verdad? Me siento como una actriz venida a menos, que le dan la oportunidad de hacer un remake de la obra que le catapultó a la fama, con el doble de presupuesto, mejores escenarios y vestuarios; y no es capaz de recordar el papel, y se tropieza con el vestido.

Un amigo, cuenta...

Vienen las cadenas 

encogete del infinito
esconde tu luz
no gastes los suelos   
si sola
simple
haces historia.

siempredeprisaycorriendo

Ella es mi cable a tierra, confesora, profesora, psicóloga y amante de otoño. Con vino, licor café o Ribeiro, desciframos los secretos del alma, de la sociedad y la vida. En un bar, en una terraza, en unas escaleras cualquiera. 

Con todas mis respuestas, incluso de las preguntas que no hago. Incluso sobre lo que no quiero oír hablar. Guantazos de amor, hostias de abrazos de cal. De sal y arena. Morena de otoño (verano-invierno-primavera). Que una vez me contabas

El orden es el placer de la razón

y el desorden es la delicia de la imaginación.

Siempredeprisaycorriendo, porque así nos sabemos divertir más. 

Evadiendo horarios y tachando listas

si

si

no

no

no

no

si

no

no

no

Enumerando estrategias, solucionando las vidas, bebiendo a tragos destajos, 

atajos de bares, guía de corazones, libro de mis instrucciones.

Se la puede encontrar por aquí.

También en cualquier parte.

También en cualquier bar.

embarque-de-nuevo

Entre tú y mis dedos sólo cabe una pregunta. Tan ancha como las veredas de nuestros besos. Agosto de verano-invierno. Embarque-de-nuevo, el Atlántico siempre. Intentando satisfacer esas special needs, que no son más que las que te atreves a admitir y te esfuerzas por alimentar.

Encuentro, releo, secuestro textos de hace tiempo. Textos atribuídos a mi persona que no recuerdo, no reconozco y realmente me pregunto si son míos.
Hoy todo es más racional, más verdadero. En un momento dado tuve que elegir entre vivir feliz y ahorrarme los psicólogos o vivir la eterna angustia de la insatisfacción y la producción creativa vasta y brillante. Aún no sé si elegí bien.

- Tengo la sensación de que, en ocasiones, nos esforzamos por hablarnos como extraños.
- Quizás la fantasía sea hablarnos como si no lo fuéramos.

a un vuelo de distancia

Aún no sé cuál fue el momento en el que cambié los andenes por las salas de embarque. Le quita glamour a la espera y al viaje, porque todo tiene más cristal y menos hierro, y el factor aleatorio es mucho más inexistente.

/destinomadrid

Solicitud de embarque urgente.
Ojalá aún no sea tarde, qué más da nueve años más que menos,
si somos los mismos.
Agosto nublado, de madrugada, hace frio.
Estoy sola en casa, me miro al espejo de mi habitación.

Tengo la piel muy blanca, llamativamente blanca. Mucho más en este verano de hemisferio norte.
En algún lugar leí que una persona de piel muy blanca desnuda parece que está más desnuda.
Me desnudo. Con zapatos negros parece que estoy aún más desnuda.
Miro alrededor, como si pudiera haber alguien.
Pienso que soy muy estúpida
por mirar alrededor para ver si hay alguien.

Atlántico

Por qué no solicitar el permiso al amor del que va y viene
de los que no sólo juegan con sus ojos sino también con sus vidas
porque una forma de vivir –o vivir más- es escribir
ya sea en Calibri o Helvética, si sólo son formas
si sólo es nada
Una obsesión de colores, de información de esquemas y diagramas
de vanos de ventanas, de flujos de caminos,
de estructuras portantes de confianza,
de sinrazón y miles de kilómetros de sudores,
de un verano helado y calor de -2º,
quizás
ojalá
Viviendo un mundo, una vida [fin de existencias]
de 8 días de duración [casi menos] ojalámás.
Pensemos que sí. Que quizás.
Que todo está bien –aunque todo esté mal-
que da igual gris que negro cuando todoescasiblanco.

[...]

Ni siquiera
tienes el valor
de vivir miserablemente.

only one last dance

Won't you dance with me
In my world of fantasy
Won't you dance with me
Ritual fertility

Like an apparition
You don't seem real at all
Like a premonition
Of curses on my soul

The way I want to love you
Well it could be against the law
I've seen you in a thousand minds
You've made the angels fall

Desaforadamente Wong Kar Wai

amo[r]

Por ese amo[r]dio mutuo, constante, tan cercano. Como si siempre hubiera estado ahí. Tan doloroso que soy más yo que nunca, que puedo sentir cada poro de mi piel, cada estremecimiento, cada músculo tensándose por mil sonrisas. Casi siento el mismo placer cuando algo acontece que cuando lo estoy [d]escribiendo –quizás más durante lo segundo-. El teléfono no deja de sonar. Un promesa de vino granate y de cristal. Quizás con queso. Es el momento en el que unos placeres suplen a otros, se complementan, mentan, tan… tan lejos y tan cerca, como ayer mismo de mercado en mercado, de ilusión en ilusión. Y tanta poesía, contigo siempre, si lo sabes, si no paro de decirlo ¡cómo parar!

Sólo cuando piensas que algo impensable puede suceder, será cuando suceda. Sólo queda dar las gracias, a esos sucesos y personas que nos llevan a límites insospechados desconchados a cada soplo. Sólo queda darles las gracias, porque son una fuente interminable de razones por las que escribir.

madre no hay más que una

"¡Como te cortes el pelo como una lesbiana, no entras en casa!"

;

s e g u i d o

La eterna duda es la fianza de la sorpresa constante. Esto nunca es cosa de dos, sino de uno ¿quién? El de siempre. Me alegra que exaltes mi sinceridad, ahora justo. Justo cuando nunca había mentido tanto. La piel empieza a sentir el tacto de la piel, el roce contra la camisa, la camisa sobre los pezones, los pezones contra el cielo. Nubes y claros, boca llena, las manos vacías, las lluvias de Madrid no son más que lágrimas, por ver nuestra miseria. Pasamos toda la vida generando energía para sonreír, por luchar contra nuestra propia soledad que no es más-ni menos- que nuestra propia esencia. Una sonrisa, una duda, una carcajada ajada, las dos, las tres, tres por cuatro, doce monos, ojos, solos caminan por Praga. Por favor, puente aéreo Madrid-Praga, para sentir que las distancias siguen teniendo ese efecto adolescente de orgasmo rápido, piel satinada, elástica, pensamiento elástico contra mentes rumiantes. ¿Cuándo! ¿Cuándo volverás a utilizar tu cuerpo? –me dije. Rodrigo me lo pregunta, aún todas las noches. Basta de puntos y aparte. Sólo seguido seguido seguidoseguidoseguido se guido se gui do s e g u i d o

dejarlas//amor//dos//saber

de paraísos artificiales

Le costaba respirar por el calor que hacía -la reciente prima-verano en marcha, rompiendo esquemas, liberando pasiones- y la humedad que ella misma provocaba. Recreaba, con su propio mecanismo de músculos, esa sensación de saber que no estaba del todo confortable –ni quieres-, pero terminó saboreando el estado, sobre todo al saber que era la principal y honrosamente causante de su incomodidad. Sonrió, siendo consciente de ese poder, de saberse por un retazo-espacial-de-tiempo productora y dueña de ese momento. Sobre algunas zonas de su cuerpo comenzó a precipitar. Una habitación, ella, Dancing with myself y unos pantalones ya en el suelo. Introdujo su mano dentro de su pelo, que llevaba recogido. De pronto, el tacto de su pelo resultaba más que extraordinario. Comenzó a destilar una a una cada una de las horquillas, colocándolas con sumo cuidado sobre la mesa blanca, en paralelo. Una, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete. Siempre prefirió los números impares. Miró por la ventana. Tormenta de verano. Los vecinos tenían una buena montada. Parecía que duraría toda la noche.

gracias por darme razones

Una vez, dos veces, tres. Las cosas no hay que dejarlas pasar, hay que asumir que han pasado. Que todo se mueve, cambia, que vuelve, que se remueve. Otras es mejor dejarlas donde están, en esa zona entre el miedo, el recuerdo y la resaca.

El ejercicio del ego, bajo un marco referencial de citas, notas, claves que tocas… y te sumerges en la indecencia de pensar que no todo da igual, que es posible y necesario otorgar al mundo un magnánimo e interesadamente desinteresado evento de amor hacia el prójimo [= a uno mismo] perseverando en la lucha por la idea de no permitir la absoluta frugalidad de los actos, de las interrelaciones e interdependencias. Que esto sirva como manifiesto inocuo de alta sustancia radioactiva, llena de amor –de este de color rojo #990000-. Escribo por no ahogarme.

con/ cariño

.............................. lo que es//es lo que ves

Ella dice que no
......................................................menos mal que no la escucho
......................................................y hacemos lo que queremos


loquenunca
loque siempre

hueles a siempre

a todo lo que hicimos y vamos a hacer
y lo mejor de todo...........................que ya sabes lo que es.

de don Rigoberto y +

"Sin pensarlo, en un acto mecánico, se desanudó el cinturón y ayudándose con un movimiento de los hombros se despojó de la bata; la seda se deslizó sobre su cuerpo como una caricia y cayó al suelo, sibilante. Achatada y redonda, la bata le cubría los empeines como una flor gigante. Sin saber qué hacía ni qué iba a hacer, respirando ansiosa, sus pies franquearon la frontera de la ropa que los circuía y la llevaron al bidé, donde, luego de bajarse el calzoncito de ancaje, se sentó. ¿Qué hacía? ¿Qué ibas a hacer, Lucrecia? No sonreía. Trataba de aspirar y expulsar aire con más calma mientras sus manos, independientes, abrían las llaves de la regadera, la caliente, la fría, las medían, las mezclaban, las graduaban, subían, o bajaban el surtidor tibio, ardiente, frío, fresco, débil, impetuoso, saltarín. Su cuerpo inferior de adelantaba, retrocedía, se ladeaba a derecha, a izquierda, hasta encontrar la colocación debida. Ahí. Un estremecimiento corrió por su espina dorsal. Tal vez ni se daba cuenta, tal vez lo hacía porque sí , se repetía, compadecida por ese niño al que había maldecido tanto estos últimos seis meses.Tal vez no era malo, tal vez no. Travieso malicioso agrandado, irresponsable, mil cosas más. Pero malvado no. Tal vez no. Los pensamientos reventaban en su mente como las burbujas de una olla que hierve. [...] Las imágens iban y venían, se diluían, se alteraban, entreveraban, sucedían y era como si la caricia líquida del ágil surtidor llegara a su alma."

///arriba

igual, pero diferente

Que cada segundo cuente. Como si las luces, las señales y los números no fueran suficiente. Re-a[r]mándote de valor para poder volver a salir a la calle, recordando el guión, buscando otro nuevo entre las hojas y cucarachas del suelo. Con el antiguo en la mochila –siempre, junto a algún libro daigualcuál-. “Derecho al delirio” lo llaman, y a no delirar –a veces, por dios-, atando sentimientos para poder dirigir los pasos hacia algún lado. Hacia el mismo sitio –Vaya, pasaba por aquí- y volver es re-volver, re-hacer, re-colocar, lloviendo sobre mojado, como si vomitar la misma comida y volverla a comer y volverla a vomitar nos colocara en una confortante situación de bienestar. Por esa manía de gustarnos tanto revalidar los mismos juegos y volvernos a mirar una y otra vez en los espejos ajados.