dcmbr*

Él grita, ella murmura. Él corre, ella suspira. Ella murmura e implora sonetos a la nieve. Ni ve. Él calla, ella suspira. Me enredé en la persecución de las palabras y las metáforas deshiladas. Ella pide silencio. Se estremece la luna. Él calla y grita más fuerte. Dos latidos, tres latidos, cuatro, desde el cajón. Palpita la almohada. Ella observa desquiciadamente, yo miro. Él se da media vuelta, ella se sienta. Ella se va. Ella empieza a llorar, y yo lloro. 

Me faltan palabras

para contar canciones
para cantarte mil historias
para hablar de lo que amo
para llorar
para narrar la vida
para vivir la mia
para soñar presentes
para triturar futuros
para beber té
para comer delicioso
para que se me pongan los ojos más verdes
para decirte la verdad
para decirte que te quiero
para creerme la historia
para que vivas mi cuento
para tragar alegrías
para gritar las penas
para abrir la caja de Pandora
para arrancarte la ropa
para sonrojarme entera
para hablar de música
para besar salvajemente
para estremecerme
para mirar la luna
para escribir mi historia.




Me faltan palabras.

S. Plath

"I took a deep breath and listened to the old bray of my heart. I am. I am. I am."

ATENCIÓN, ATENCIÓN...

... Se solicita permiso a la clandestinidad de sentimientos.
Se ruega a los pasajeros paciencia ante la espera. Ya saben que las turbulencias van incluídas en el precio del pasaje.
Las salidas de emergencia ya las conocen, aunque nunca sabrán cómo utilizarlas.

Siempre querremos preferir viajar sin cinturon,
fumar en los baños
y pedir vino para beber.

¡que la literatura no muera!

Si la literatura es el lenguaje, y el uso del lenguaje modela los cerebros. Más letras y más imágenes, para qué vamos a renunciar a algo, si nos gusta mucho más sonreir -y las sonrisas son más amplias- si lo tenemos todo.
Aunque al final nos quede nada,
o casi
nada.

Llenamos renglones y renglones de casis y demasiados. Nunca bien, nunca correcto, nunca completo -intentando que nunca mal- a veces mal.

Llevo meses convenciéndome de dejar las locuras a un lado.
Llevo horas convenciéndome de cometer una locura.

mediogris

Volviendo al mundo, o a las nubes,
del infierno;

reconstruyendo fantásticos castillos de arena sobre la tierra -el asfalto-

donde se pueda vivir

y vivir bien.
Hacia mucho tiempo que no sentía tanta violencia. Tenía un volante entre las manos y hubiera sido mucho más feliz chocando,
derramando sangre,
la mía.
Y para, respira, respira, respira, llora -al final es lo que llevas haciendo toda la semana-. Intenta imaginar que sabes hacer algo más. Que a veces, incluso, has hecho algo de lo que puedas sentirte orgullosa. Ya has vivido los momentos más bajos, varias veces, ¿por qué cojones no recuerdas cómo saliste? Alguna fórmula, truco. Una y otra vez. Lo mismo. El eterno retorno.

ojalá nieve

-"Ojalá nieve

por la nieve

por tu piel y la nieve."

SPTMBR

Este septiembre loco
que nos va a volver locos a todos,
con el que mantengo una lucha contante de bufandas, besos y anhelos.
Que me falta la lluvia en las manos, el frio en la garganta,
poniendo todo mi empeño en chaquetas y guantes.
Conseguí cumplir uno de aquellos propósitos de antes,
invertir en un abrigo para septiembre-octubre-noviembre, y que sea verde -por favor-, que ya no sé ni cuándo ponerme.
Y si, sabes que en un par de semanas no pararé de quejarme porque -aún- no sabes, que lo único que tengo en Otoño son manos y pies helados -y cientos de lunas llenas-.

enverde

Tengo un par de direcciones,
que mis pasos desean
junto con los tuyos
anotados en un papel en verde,
huérfano de agenda
unas cuantas ideas, un paso sin orden,
sobre el que caminaré descalza.
Me he dejado los cuadernos en casa,
olvidé los zapatos de suela gruesa en el armario.
Este camino, lo vamos a hacer con los ojos vendados,
y sin seguro de vida.

Ese lugar

donde recitar es tan natural como respirar.

dostrescincociento

Dos, tres, cinco, ciento, trozos partidos, gracias mundo, por el corazón coraza. Donde todo está bien, donde hay una constante lluvia sutil, sin grandes sequías ni borrascas, de esas que parten el alma en dos, de las de reír a carcajadas, de las que romper vidrios en pedazos. 
Viviendo suave, comiendo sano, acostándose temprano para madrugar. Pastillas para no soñar, Joaquín.

Punto y  parte. Por qué recordar.

Dos tres cinco ciento. Las mismas historias, aunque con más años encima. La piel se vuelve menos elástica y los prejuicios mas potentes.

Te ves igual. Quizás más guapo –bueno, seguro que más guapo-. Me veo reflejada en ti, más delgada, con más pecas, el corazón más cansado y mis ojos que miran más al piso que al cielo. Ambos recordamos eso, ¿verdad? Me siento como una actriz venida a menos, que le dan la oportunidad de hacer un remake de la obra que le catapultó a la fama, con el doble de presupuesto, mejores escenarios y vestuarios; y no es capaz de recordar el papel, y se tropieza con el vestido.

Un amigo, cuenta...

Vienen las cadenas 

encogete del infinito
esconde tu luz
no gastes los suelos   
si sola
simple
haces historia.

siempredeprisaycorriendo

Ella es mi cable a tierra, confesora, profesora, psicóloga y amante de otoño. Con vino, licor café o Ribeiro, desciframos los secretos del alma, de la sociedad y la vida. En un bar, en una terraza, en unas escaleras cualquiera. 

Con todas mis respuestas, incluso de las preguntas que no hago. Incluso sobre lo que no quiero oír hablar. Guantazos de amor, hostias de abrazos de cal. De sal y arena. Morena de otoño (verano-invierno-primavera). Que una vez me contabas

El orden es el placer de la razón

y el desorden es la delicia de la imaginación.

Siempredeprisaycorriendo, porque así nos sabemos divertir más. 

Evadiendo horarios y tachando listas

si

si

no

no

no

no

si

no

no

no

Enumerando estrategias, solucionando las vidas, bebiendo a tragos destajos, 

atajos de bares, guía de corazones, libro de mis instrucciones.

Se la puede encontrar por aquí.

También en cualquier parte.

También en cualquier bar.

embarque-de-nuevo

Entre tú y mis dedos sólo cabe una pregunta. Tan ancha como las veredas de nuestros besos. Agosto de verano-invierno. Embarque-de-nuevo, el Atlántico siempre. Intentando satisfacer esas special needs, que no son más que las que te atreves a admitir y te esfuerzas por alimentar.

Encuentro, releo, secuestro textos de hace tiempo. Textos atribuídos a mi persona que no recuerdo, no reconozco y realmente me pregunto si son míos.
Hoy todo es más racional, más verdadero. En un momento dado tuve que elegir entre vivir feliz y ahorrarme los psicólogos o vivir la eterna angustia de la insatisfacción y la producción creativa vasta y brillante. Aún no sé si elegí bien.

- Tengo la sensación de que, en ocasiones, nos esforzamos por hablarnos como extraños.
- Quizás la fantasía sea hablarnos como si no lo fuéramos.

a un vuelo de distancia

Aún no sé cuál fue el momento en el que cambié los andenes por las salas de embarque. Le quita glamour a la espera y al viaje, porque todo tiene más cristal y menos hierro, y el factor aleatorio es mucho más inexistente.

/destinomadrid

Solicitud de embarque urgente.
Ojalá aún no sea tarde, qué más da nueve años más que menos,
si somos los mismos.
Agosto nublado, de madrugada, hace frio.
Estoy sola en casa, me miro al espejo de mi habitación.

Tengo la piel muy blanca, llamativamente blanca. Mucho más en este verano de hemisferio norte.
En algún lugar leí que una persona de piel muy blanca desnuda parece que está más desnuda.
Me desnudo. Con zapatos negros parece que estoy aún más desnuda.
Miro alrededor, como si pudiera haber alguien.
Pienso que soy muy estúpida
por mirar alrededor para ver si hay alguien.